Memoria spedita da/Memory sent by:
claudio.pozzi
il 27.2.2005




Chiunque può scrivere le sue memorie su Connected Memories _ Connected Memories è un tentativo di interpretare esteticamente le nostre memorie e la memoria in generale.
Nota: i testi che si inseriscono possono essere corretti, ma non cancellati

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Anyone can write their own memories on Connected_Memories. Connected_ Memories is an attempt to aesthetically interpret our memories and memory in general.
Note: the inserted texts can be corrected, but not cancelled

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riferimento temporale/time reference : mezza vita


Stava

Stava è stato un piccolo vajont. La frana di una diga maltenuta ha spazzato via case, alberghi, stalle e tutti quelli che ci abitavano. Certo, in proporzione al Vajont, quella di Stava è stata una ben piccola tragedia. Ma non per me. Io lì conoscevo tutti. Già ci andava in vacanza mio padre da piccolo, quando ancora gli alberghi erano malghe di contadini. Le stalle c’erano ancora, ai miei tempi. Lì ho imparato a mungere e a schizzare i maiali, mirandoli con le mammelle delle mucche. Rubavamo la seicento a mio padre mettendola in moto col fil di ferro, si andava per funghi e per lamponi. E poi vennero gli anni che si lasciò Livorno e da allora le vacanze estive divennero rigorosamente marine. Ma erano i primi anni sessanta, gli anni del boom: quindi a Stava ci si andava d’inverno, a sciare. Eravamo di famiglia, ci trattavano e ci volevano bene.
I figli della proprietaria dell’albergo, vedova, erano più grandi di noi. I maschi facevano dei lavori intriganti ed era piacevole accompagnarli: magari ci scappava pure una guidatina dell’ape sulle strade gelate! Quando erano liberi, poi, venivano a sciare con noi, allora si che era festa, il divertimento triplicava con dei compagni e maestri così.
E’ durata per lunghi anni. Poi la precoce indipendenza ci ha portato a vacanze diverse.
Era già un po’ che non ci andavo quando è successo. Ero preso da altri ritmi, la mia testa correva altrove. Ed anche allora non è riuscita a fermarsi, a maturare non dico il dolore ma, almeno, la perdita. Tuttora è come se Stava fosse ancora lì, immutata come gli altri posti dove non sono più tornato.


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